Scout Life Fiction Der Heiligabend des Cowboys
Fiktion von Jack Schaefer
Illustrationen von Tim Jessell
Hoch auf einem Berghang neben einer kleinen Hütte in einer klaren, sauberen Abenddämmerung schwingt sich Stubby Pringle in den Sattel.
Er hat die Form eines Bären in der Dunkelheit, dicht gegen Kälte gebündelt. Mit Fleece gefütterte Jacke mit Winterabnutzung wölbt den Körper und schwere Handschuhe stumpfe Finger. Zwei schwule rote Kopftücher falten den Hals unter dem Kinn zusammen.
Der zerschlagene Hut wird heruntergezogen, um auf den Ohren zu sitzen, und in der Jackentasche befinden sich Ohrenklappen aus Kaninchenhaut an einem Stück Schnur, das er verwenden kann, wenn er sie braucht.
Stubby Pringle schwingt sich in den Sattel. Er schaut auf und ab über die Welt von Schnee und Eis und Baum und Felsen. Er breitet die Arme weit aus und sie umfassen ganze Hügelketten. Er ist groß und der Hut streift Sterne am Himmel. Er ist Stubby Pringle, Kuhknecht des Triple X, und dies ist seine Nacht zum Heulen. Er ist Stubby Pringle, der Sohn des wilden Esels, und er macht sich auf den Weg zum Heiligabendtanz im Schulhaus im Tal.
Er ist Stubby Pringle, ein 19-jähriger, 10 Fuß großer Kuhknecht des Triple X. Und dies ist seine Nacht zum Heulen.
Stubby Pringle schwingt sich hoch und Pferd steht wie Stein. Dies ist der Stolz seiner Schnur - Flop-Eared, Ewe-Necked, Cat-Hipped Roan, der aussieht, als hätte er vor Wochen sterben sollen, aber Eisenstangen für Knochen und Nitroglycerin für Blut hat. Es kann von hier bis zum Weltuntergang gehen, mit nichts anderem als einem Schluck Schnee für Wasser und Büscheln von wintergehärtetem Haufengras, das zwischen den Drifts zum Essen geschnappt wird. Es steht ein Stein liegen. Es kennt die Torheit, Stubby vom Platz zu bringen. Es verschwendet keine Energie bei vergeblichen Explosionen. Es ist bekannt, dass für diesen Abend 27 Meilen harter Winter vorherbestimmt sind und bis zum Morgen 27 weitere härtere Anstiege. Das hat es schon mal gemacht. Es spart Dynamit unter seiner Haut für das Schicksal eines echten Kuhponys, das seinen Reiter dahin bringen soll, wohin er will - und ihn wieder zurückbringt.
Stubby Pringle sitzt in seinem Sattel und grinst in Kälte und Distanz und Zukunft voller Festlichkeit.
Schließen Sie sich mir an und sehen Sie ihn an, wie sich diese Chance bietet, was trotz gebündelter und frostiger Atemdämpfe zu sehen ist, die bald Eiszapfen auf seiner Nase landen werden. Das sind nachlässige, zufällige, durcheinandergebrachte Gesichtszüge unter niedriger Hutkrempe, ungefähr so hübsch wie die Schnauze des blauen Ebers. Noch nicht viel Flaum am Kinn. Warum shucks, ist er nur ein Junge? Machen Sie diesen Fehler nicht, obwohl sein 20. Geburtstag noch sechs Wochen entfernt ist.
Machen Sie keinen Fehler Hutch Handley hat letzten Sommer gemacht, als er dachte, dies sei junges, ungewürztes Zeug, und Stubby zerlumpt und mit zurückgesteckten Ohren und gespaltener Oberlippe aufgewickelt und die Nase flach gestampft und ganz in ein Regenfass geworfen. Stubby hat auf sich selbst aufgepasst, seit er mit 13 Jahren verwaist war. Stubby erledigt seit seinem 15. Lebensjahr die Arbeit eines Mannes. Glauben Sie, dass Hardrock Harper vom Triple X hier im weitesten Winter alles andere als eine rundum hart erprobte Hand haben würde? Line Camp mit dem alten Jake Hanlon, dem härtesten alten Cowman, den es je gab?
Stubby Pringle schiebt die behandschuhte Hand unter den Rumpf, um den Frost vom Sattel zu wischen. Es macht keinen Sinn, es in Flecken von Cordhosen schmelzen zu lassen. Er schlägt auf die rechte Satteltasche. Es enthält einen Leinensack, der um eine zwei Pfund schwere Schachtel Süßigkeiten gewickelt ist, ausgefallene Pralinen mit verschiedenen Innenräumen, die er vor zwei Monaten erworben hat und die er vor dem alten Jake versteckt hat. Er schlägt auf die linke Satteltasche. Es enthält eine Leinentasche, die um ein Papierpaket gewickelt ist, das ein eng gefaltetes Stück feiner Kleidungsstücke und eine Rolle rosa Band enthält. Interessante Dinge, ja? Sie sind Munition für die Kampagne, die er im Sinn hat, um die Zuneigung der Frau mit dem richtigen Jahrgang unter denen im Schulhaus zu mildern, die ihn am meisten anspricht und am anfälligsten erscheint.
Stubby Pringle setzt sich fest in den Sattel. Er ist nur ein weiterer von weit verstreuten, schlecht bezahlten Kuhhänden mit geflickten Kleidern, die in diesen Gegenden leben, und wahrscheinlich wurden Spuren und Gerüche seiner Berufung nicht alle weggeschrubbt. Er weiß es. Aber dies ist seine Nacht zum Heulen. Er ist Stubby Pringle, der wahre Sohn des wildesten Esels, und er reitet seit zwei Monaten ohne Pause. Er hat seinen Teil der Arbeit und mehr geleistet, weil der alte Jake zurechtkommt und einige verlangsamt, und das ist sein Nacht, um Dielen zu stampfen, bis das Schulhaus zittert und die Fersen zu den Laternen oben tritt und eine willige Frau wirbelt, bis ihr schwindelig wird. Er krümmt die Zehen tief in die Steigbügel und setzt sich in den Sattel.
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'Ich könnte sie schokoladig machen', sagt der alte Jake von der Kabinentür. 'Sie waren nicht gut versteckt', sagt er. 'Überhaupt nicht gut.'
'Und wie eine Trommel geschlagen werden', sagt Stubby. 'Ein ausgewrungener wie ein schmutziger Trottel.'
“Von who'http: //fiction.boyslife.org/files/2016/12/cowboy-2.jpg 'title =' '>
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Stubby Pringle, spornt einen Jingle an, joggt durch verkrusteten Schnee.
Durchgewärmtes Roan-Pferd bewegt sich stark und stetig unter ihm. Linienkabine und Linienarbeit sind weit vergessene Dinge hin und her und hinauf und hinauf die mächtige Masse des Berges. Er ist Stubby Pringle, der den Triple X auf dem Weg zum Weihnachtstanz im Schulhaus im Tal verwurzelt, verwurzelt, fleißig und hart spielt.
Er steigt auf einen der unteren Grate. Er zieht an den Zügeln, um Roan eine Verschnaufpause zu gönnen. Er wischt sich Eiszapfen von der Nase. Er beugt sich vor und streckt die Hand aus, um noch einige Seitenleisten aus altem Zaumzeug zu bürsten. Er richtet sich groß auf. Weit voraus, über dem letzten und untersten Kamm, ins Tal, kann er winzige Flecken glühender Anziehungskraft sehen, die Fenster des Schulhauses sind. Licht und Fröhlichkeit und flatternde Röcke sind da.
'Wahoo!' er schreit. 'Mädels und Frauen und Großmütter!' er ruft. 'Heben Sie Ihre Röcke an und beginnen Sie mit dem Überspringen! Ich komme! '
Er schlägt Sporen, um zu brüllen. Es springt wie ein Berglöwe auf und ab, voll in harte Galoppabfahrten, rast, ohne Rücksicht auf verkrustete Verwehungen und eisbeschichtete Buschzweige, die auf sie klatschen. Er ist Stubby Pringle, geboren mit Sporen, auf Tarantelsaft gepflegt, auf Rohleder entwöhnt, zu Hause im Sattel eines Hurrikans in Form eines Pferdes, das bis zum äußeren Rand der Ewigkeit und zurück rennen kann und nun zwei Monate überfällig auf High Jinks zusteuert. Er ist 10 Fuß groß, und das Pferd ist ein Riese mit Flügeln, ohne Eisen und mit Dynamit befeuert, der in 40-Fuß-Sprüngen die Flanke des weißen Wunders einer Winterwelt hinunterfliegt.
Sie verlangsamen sich unten. Sie stoppen. Sie sehen den Aufstieg des letzten niedrigen Kamms vor sich.
Roan pfoten gefrorenen Boden und schnaubt zwei frostige Dampfschwaden. Stubby griff nach hinten, um die mit Fleece gefütterte Jacke herunterzuziehen, die etwas nach oben gearbeitet hat. Er tätschelt die rechte Satteltasche. Er tätschelt die linke Satteltasche. Er hebt die Zügel, um über den letzten niedrigen Kamm zu steigen.
Halt es, Stubby. Was ist das rechts? Http: //fiction.boyslife.org/files/2016/12/cowboy-3.jpg 'title =' '>
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Dort. Das tut es. Dieses satte Geräusch kann nur bedeuten, dass die Klinge einen Winkel getroffen hat und ohne zu beißen abprallt. Ein dong-bonging, ding-busted, dang-blatted Dummkopf dag-blatted Dummkopf wird einige seiner eigenen Zehen abschneiden.
Er zieht Roan nach rechts. Er ist Stubby Pringle, geboren nach brüllenden Bullen und klatschenden Kälbern, bei der Geburt gebrandmarkt, Cowman aufgezogen und Cowman bis ins Mark, und kein echter Cowman reitet jemals weiter, ohne anzuhalten, um etwas Seltsames auf der Reichweite zu überprüfen. Roan kaut ein bisschen, genervt über die Unterbrechung. Es erinnert sich, wer im Sattel sitzt. Es seufzt und gehorcht. Sie bewegen sich leise in der Dunkelheit der Nacht an Baumstämmen vorbei, die tiefschwarz gegen die schwache Grauheit von verkrustetem Schnee auf dem Boden sind. Licht zeigt schwach voraus. Laternenlicht durch kleines Fenster mit Ölpapier.
Ja. Natürlich. Genau dort, wo es jetzt seit acht Monaten ist. Der Henderson Platz. Mann und Frau und kleines Mädchen und hüfthoher Junge. Homesteaders. Nicht einmal Dummköpfe, Homesteaders. Schlimmer als das. Ganz aus ihren Gedanken. Alle von ihnen. Hier draußen sowieso. Wenn sie auf die Regierung wetten, können sie fünf Jahre lang verhungern und dafür 160 Morgen Land erhalten. Land, das vielleicht sieben Jackrabbits und zwei Kojoten und neun Klapperschlangen und vielleicht alle vier dünnen Ochsen zu einem ganzen Abschnitt tragen kann. In einem guten Jahr. Homesteaders. Immer fast aus fast allem heraus: Geld und Essen und Werkzeuge und Lächeln und Lebensfreude. Alles. Außer vielleicht Hoffnung und hartnäckiger Ausdauer.
Stubby Pringle stupst widerwillig herum. Im Flächenlicht des Fensters durch einen Wirrwarr toter Äste sieht er eine Frau. Ihr Gesicht ist grau und eingeklemmt und müde. Die alte Strumpfkappe wird auf den Kopf gezogen. Die zerlumpte Jacke stößt über ein langes Wollkleid und verstopft die Arme, als sie versucht, die Axt in einen großen Ast auf dem Boden zu schwingen.
Schlaggeräusche und Axt springen und verfehlen kaum einen Knöchel.
'Hör auf damit!' sagt Stubby scharf. Er schwingt Roan in der Nähe. Er sieht auf sie hinunter. Sie lässt die Axt fallen und zieht sich verängstigt zurück. Sie ist bereit, in eine Zweiraum-Rindenhütte zu rennen. Sie schaut auf. Sie sieht, dass das willkürliche Gesicht mit dem Scrabble-Gesicht zu einem Grinsen verzogen ist. Sie entspannt etwas, Hand an Türverriegelung.
'Hör auf damit!' sagt Stubby scharf. Er schwingt Roan in der Nähe. Er sieht auf sie hinunter. Sie lässt die Axt fallen und zieht sich verängstigt zurück.
'Ma'am', sagt Stubby. „Du versuchst dich selbst zu verkrüppeln. Http: //fiction.boyslife.org/files/2016/12/cowboy-4.jpg 'title =' '>
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'Ich muss es richtig beenden', sagt Stubby Pringle. Von starken stumpfen Fingern kommt ein fünfzackiger Stern, dreifach dick, um ihn steif zu machen, verdrehtes Stück alten Drahtes, um ihn aufrecht zu halten. Er befestigt dies an der obersten Spitze des obersten Astes. Er wickelt ein einsames Kopftuch um den Hals und klemmt den zerschlagenen Hut auf den Kopf und zuckt die Achseln in die jetzt knappe Jacke.
'Ein richtig schöner kleiner Baum', sagt er. „Jetzt musst du nur noch raus, was du für die Kinder hast, und es unterlegen. Ich muss wirklich gehen. “ Er geht zur Außentür.
Er bleibt in der offenen Tür stehen. Er hört das Seufzen hinter sich. Er weiß, ohne hinzusehen, dass die Frau in einen alten Schaukelstuhl gefallen ist.
'Wir haben nichts für sie', sagt sie. „Erst jetzt dieser Baum. Was ich nicht meine, dass es kein schöner, großartiger Baum ist. Es ist mehr, als wir außer dir hatten. '
Stubby Pringle steht in einer offenen Tür und schaut in die kalte, saubere Mondnacht. Irgendwie weiß er, ohne den Kopf zu drehen, dass zwei Tränen über dünne, eingeklemmte Wangen rinnen. 'Du machst weiter', sagt sie. 'Sie sind gute junge uns. Sie wissen, wie es ist. Sie erwarten nichts. '
Stubby Pringle steht in einer offenen Tür und blickt auf die letzte niedrige Bergkuppe, die das Tal und das Schulhaus verbirgt.
'Umso mehr sollte etwas da sein, wenn sie aufwachen.' Er seufzt auch. 'Ich bin ein Dong-Bonging-, Ding-Busted-, Dang-Blatted-Dummkopf', sagt er. „Aber ich glaube, ich habe noch mehr Zeit für eine Milbe. Wahrscheinlich werden sie bis zum meisten Morgen herumflitzen. '
Stubby Pringle geht weiter und lässt die Tür offen. Er geht zurück und schließt die Tür mit der Ferse hinter sich. In einer Hand hat er einen Leinensack um ein Papierpaket gewickelt. Auf der anderen Seite hat er ein quadratisches Stück gutes Kiefernholz. Er wirft das Paket in die Schoßfalten der Schürze der Frau.
'Packen Sie es aus', sagt er. 'Da ist das Zeug für ein richtig süßes Kleid für das Mädchen. Nadel-und-Einfädler wie Sie können es in kürzester Zeit aufschlagen. Ich werde mir nur ein bisschen was für den Jungen rausschmeißen. '
Der Mond steht hoch am kalten Himmel. Frostige Wolken ziehen dort oben mit.
Winzige Schneeflocken schweben durch die Luft. Unten von einer Zweizimmer-Hütte sinkt das angewiderte Kuhpony-Roan, das am Boden gefesselt ist und wie eine schneebedeckte Statue herabhängt. Es akzeptiert ein unausweichliches Schicksal seiner Art, nämlich auf seinen Fahrer zu warten, Dynamitenergie zu sparen und bereit zu sein, nach dem Warten bis zum letzten Bewegungsspielraum zu rennen.
In der Hütte verschlingt das Feuer fröhlich Holz, gutes Holz, dickes Holz, gewürztes Holz und wärmt zwei Räume gut. Der Mann liegt im Bett, auf die Seite gedreht, zusammengerollt und schnarcht langsam und stetig. Frau sitzt im Schaukelstuhl und näht. Ihr Kopf nickt langsam und schläfrig, und ihre Augenlider hängen müde durch, aber ihre Finger fliegen, Stich-Stich-Stich. Das Kleid hat sich unter ihren Händen geformt, klein und voluminös mit kleinen Puffärmeln, feinem Kleid, Kostüm, Kleid für Lächeln und Lebensfreude. Sie näht ein rosa Band um den Kragen und vorne und in eine flauschige Schleife hinten.
Winzige Chips fliegen und Späne flattern. Dort in seinen Händen, aus gutem Kiefernholz, formt sich etwas.
Auf dem Hocker in der Nähe sitzt Stubby Pringle, ein Stück gutes Kiefernholz in der einen Hand, ein Messer in der anderen Hand, ein feines Messer, ein rundum vollendetes Messer, ein Messer, das er immer bei sich hat, ein Messer mit sieben Klingen und vier zum Schneiden von klein nach groß und Korkenzieher und Dosenöffner und Schraubendreher. Große Schneidklinge hat ihre Arbeit getan. Kleine Schneidklinge arbeitet jetzt. Er ist Stubby Pringle, geboren mit einem Gespür für Messer in der Hand, entwöhnt auf Schmirgelrad, ernährt sich von Spänen, aufgezogen, um sich seinen Weg durch die Welt zu bahnen. Winzige Chips fliegen und Späne flattern. Dort in seinen Händen, aus gutem Kiefernholz, formt sich etwas. Ein Pferd. Ja. Flop-eared, Mutterschafhals, Katzenhüftpferd. Der Kopf mit den Flop-Ohren ist hoch am Mutterschafhals, ausgestreckt, schnüffelt am Wind und schnaubt in die Ferne. Katzenhüften sind nach vorne gebeugt und für einen Vorwärtssprung in der Hocke gefangen. Es ist pferdetauglich, um einen hüfthohen Jungen bis zum äußersten Rand der Ewigkeit und zurück zu tragen.
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Stubby Pringle schnitzt schnell und sicher. Kleine Schneidklinge macht letzte kleine Schnitzereien. Ja. Winzige Flecken und Markierungen machen keinen Fehler. Es ist ein Erdbeerschimmel. Er schließt das Messer und steckt es in die Tasche. Aber der Kopf der Frau ist erschöpft gesunken. Sie sitzt zusammengesunken im Schaukelstuhl und schnarcht auch langsam und stetig.
Stubby Pringle steht auf. Er nimmt ein Kleid und legt es unter einen Baum, ein feines Kleid, ein Kostüm, ein Kleid, das jetzt darauf wartet, dass ein kleines Mädchen aufwacht und es mit einem Lächeln und Lebensfreude trägt.
Er stellt ein Holzpferd daneben, ein feines Pferd, ein stolzes Pferd, ein in die Ferne schnaubendes Pferd, hockende Katzenhüften und wartet darauf, dass der hüfthohe Junge aufwacht und es um die Welt reitet.
Leise stapelt er Holz in Brand und legt Asche herum, um es für den Morgen zu halten. Leise zieht er den Hut an, wickelt das Kopftuch um und zuckt die Achseln in einer Jacke mit Kimpy-Futter. Er sieht einen alten Schaukelstuhl an und eine müde Frau sackte darin zusammen. Er geht zur Außentür und hinaus und lässt die Tür offen. Er geht zurück und schließt die Tür mit der Ferse dahinter. Er trägt eine andere Leinentasche, die um eine Schachtel mit Süßigkeiten gewickelt ist, feine Pralinen und ausgefallene Pralinen mit verschiedenen Innenräumen. Sanft nimmt er einen großen alten Schal vom Wandnagel und legt ihn über sie. Er steht neben einem großen alten Bett und schaut auf den schnarchenden Mann hinunter.
'Pool Teufel', sagt er. 'Ist nicht fair, ihn zu vergessen.' Er nimmt Messer aus der Tasche, feines Messer, Messer mit sieben Klingen und legt es auf eine Decke auf dem Bett. Er nimmt Handschuhe und bläst Laterne aus und ist schnell wie ein gleitender Mondschatten verschwunden.
Hoch oben frostige Wolken huschen über das Gesicht des Mondes. Wind peitscht durch die obersten Spitzen hoher Kiefern. Was ist es, das wie ein Hurrikan weit unten auf dem Hang des letzten niedrigen Kamms rast, Verwehungen zerstreut, durch die Bürste zerschmettert, trotzig in der Entfernung schnaubt? Http://fiction.boyslife.org/files/2016/12/cowboy-6.jpg 'title =' '>
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Schlittenglocken'http: //fiction.boyslife.org/files/2016/12/cowboy-7.jpg 'title =' '>
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Also gut, sagen Sie jetzt alles, was Sie wollen, ich weiß, Sie wissen, jeder Dummkopf mit Dong-Bong, Ding-Blasted, Dang-Blatted sollte wissen, dass Eiszapfen, die Äste abbrechen, für schläfrige Ohren so etwas wie Schlittenglocken klingen können. Diese verschwommenen Augen im Halbschlaf können seltsame Dinge sehen. Das Reh und der Elch machen Spuren wie die von Rentieren. Dieser Wind, der seufzt und seufzt und stöhnt und die Berge hinunter und durch kieferne Baumwipfel stürzt, kann wie jemand klingen, der Worte formt. Aber wir könnten reden und reden, und es würde Stubby Pringle nichts bedeuten.
Stubby ist klüger als wir. Er weiß, er wird immer wissen, wer es war, prall und lustig und bauchig, der in dieser Nacht auf einem windgepeitschten, wintergetragenen Berghang zu ihm sprach.
'We-l-l do-o-o-ne, pa-a-a-art-ner!'
Über den Autor:Jack Schaefer (1907-1991) ist vielleicht am bekanntesten für seinen Roman „Shane“, auf dem der gleichnamige große westliche Film basiert. Als Meister des geschriebenen Wortes veröffentlichte Schäfer auch viele Kurzgeschichten, wie dieses feine Garn, das zuerst in erschienJungenlebenim Dezember 1963.